lunes, 28 de marzo de 2011

Madre, no hay una sola.

Tarde noche del 24 de marzo de 2011. A 35 años del golpe militar, las viejas, siguen ahí esperando.
Ellas nunca aflojaron.
Caminando muy lentamente unas, otras en sillas de ruedas. Casi todas arrastrando los pies, pero ninguna con la cabeza gacha. Todas mirando al frente. Hacia adelante.
Llevaban una bandera, un cartel con fotos, una pancarta con frases o simplemente un pañuelo en la cabeza. El mismo pañuelo que les acaricia la cabeza y las consuela. Las agrupa. Las hace fuertes.
Madres junto con abuelas e hijos. Madres que siguen buscando. Madres que nunca van a estar solas.
Nunca Más.

martes, 22 de marzo de 2011

Están todos

No falta ninguno.
Algunos muertos (primatesta), otros en cana (menendez y videla) y algunos lameculos y mierdas asesinas rodeándolos.
De a poco van ocupando el lugar que se merecen.
A días de la conmemoración del Día de la Memoria, vaya este homenaje a los gusanos que hicieron su trabajo en algunos de estos personajes y a miembros de la justicia que pusieron en su lugar las larvas antes mencionadas.
Para que la memoria sea efectiva. Para no olvidarse nunca. Para que la vida triunfe sobre la muerte. Ahora somos nosotros los que andamos por las calles y estas mierdas están en la jaula.
Se está haciendo justicia. Solo eso: Justicia.

lunes, 21 de marzo de 2011

Por un par de vueltas más

Hace un tiempo y por circunstancias especiales, regalé una pintura a un personaje muy importante en mi vida.
En esa obra hacía referencia a la posibilidad que me había dado esta persona a continuar andando por esta vida, a seguir dando "vueltas en la calesita".
Hoy, después de algunos años y oteando el panorama de lo que pasó y lo porvenir, sigo teniendo las mismas ganas de divertirme con mi caballito. Sigo ilusionado por sacar la sortija y reírme sentado en mi corcel viendo a la gente que me observa pasar, feliz e ilusionado. Vivo.

miércoles, 16 de marzo de 2011

¿A quien busca?

Parece decir la damajuana asomándose desde el fondo. Sola, terriblemente sola. Patéticamente sola.
Como abandonada por el destino.
Ni siquiera la rompió una piedra de algún niño atrevido. Nada.
Allá está, en la vieja fábrica de damajuanas de Quilino.
Con la compañía de yuyos y enredaderas que tratan de tapar los carteles que espantan a los visitantes.
Esta damajuana está sola. Desde la puerta se la puede ver, hasta yo diría que se la puede oír preguntar:
¿A quien busca?

lunes, 14 de marzo de 2011

Un 13 de marzo

Un día miércoles fresco y a orillas del mar, hace 20 años, nacía el bebé más bonito que vi en mi vida.
"Guarda che bello..! la pelle sembra velluto..!" me dijo la enfermera cuando me lo dio para que lo abrace.
Dulce y querible. Puro amor y sentimiento.
Ese es mi Gabi.
Ese es mi hijo.

Algo que decir...

Como un hongo

Igual que el hongo, del mismo modo y luego de una lluvia, de días grises y cuando la bruma y los primeros rayos tímidos de sol se asoman, aparecen los honguitos.
Como si fuera un bello destino de la naturaleza, ellos aparecen por obra y gracia de algunos componentes biológicos que hacen que aparezcan estos personajes entre la hojarasca de cualquier bosquecito serrano.
Así, si así de simple y natural, casi todo en nuestras vidas se dan estos hechos. Luego de grises y días húmedos, a la luz del sol nos desperezamos y volvemos a la superficie.
Como el hongo, tenemos la posibilidad de ser elementos salulables y benefactores o de mostrar nuestro lado negativo y aparecer como "venenosos" y malignos. Todo depende de donde venimos y hacia donde queremos ir.
Como el hongo, elijo ser comestible.

jueves, 10 de marzo de 2011

El alma de mi mamá

Eso son las manos de mi vieja. Por ahí pasa todo. Por ahí pasa la vida.
Son esas las manos. Es esa su alma.
En ese calor está el secreto, la ternura y el amor.
Ese inmenso amor que no tiene límites. Es infinito. No tiene medida.
Así como amasa, te besa y te habla. Con firmeza pero dejando todo. Con ternura que te envuelve y te somete a lo que ella quiere. Con esas mismas manos que te da y no te pide nada. Pone harina a la masa para que no se pegue y te esparce por todo tu cuerpo la paz que andas buscando. Siempre fue así. Siempre entregó todo.
Con las manos suaves y con el alma abierta.
Rezando por todos. Abrazando a todos. Alimentando a todos con su mejor masa: sus besos.
Esas son las manos del alma de mi Mamá.

Chocolate con churros

El viejo "Colonial" en cercanías del Mercado Norte, es el punto de encuentro (no se si todavía se llama así).
Nos sentamos en una mesa cerca de la puerta con el Felipe y nos pedimos: "Chocolate con churros, por favor."
Afuera hacía frío. Era un sábado cualquiera, pero no era un momento cualquiera. Estaba compartiendo con mi Felipe algo que en mi adolescencia yo había experimentado con otros.
Bar modesto. Moza inexperta. No brillaba nada en ese sitio, salvo las uñas de mi hijo tomando el último pedazito de churro.
Quedé satisfecho. En todo sentido...satisfecho.

viernes, 4 de marzo de 2011

Muestra en el Almacén de la Memoria

Del 10 al 27 de marzo, en Fructuoso Rivera 287, van a estar colgadas obras que fueron realizadas en el 2010 por el que suscribe.
Se puede visitar el lugar todos los días, inclusive el domingo, hasta las 20 hs.
Una etapa muy feliz y esperanzadora de mis días están reflejados en estas pinturas y dibujos.
Como lo expreso en mis fundamentos: "Hay testigos. Hay objetos. Hay climas y hay sensaciones térmicas.
Sin la colaboración de estos, no hubiese sido posible la emoción."
Contento estoy por esto.
Contento por lo que hice.
Contento por el color.
Contento.
Muy feliz.

Chorro de bosta...!

La Rioja esq. Enfermera Clermont.
Cual si fuese un Géiser de Islandia, brotando de las profundidades de la tierra de La Docta, se eleva casi a un metro de altura, este chorro de mierdas cloacales.
¿Que..? ¿Ustedes encuentran una forma más elegante de describir esto?.
Observe los restos de teresos que son expulsados hacia la superficie, mezclados con restos de papel higiénico.
¿Le da asco?
Como dirían en algunos Realitys: "La vida misma"